Diecisiete días guardado.

Nuestros días son muy parecidos.

Vos, en un cuarto cogiendote a una puta.

Y yo en otro, tejiéndote una bufanda.

Me parece linda, es larga,

De color verde tortuga con pequeños detalles rosa bebe.

Una mañana la termino.

Y voy inmediatamente a obsequiártela.

Vos la agarras y me decís: “¿Esto me das? Es horrible.”

Al mismo tiempo que la arrojas por el aire

Y cae en un lugar algo oculto

Y poco accesible a mis manos.

Entonces, con los hombros en el suelo

Y mi mirada agachas

Te sirvo el café con leche

De tu desayuno.

Y así pasan los días

Hasta que una mañana

No de invierno

En la que hacia mucho frió

Yo me sentía calida

Al ver que traías puesta la bufanda.

Victima de Soledad.

_Y allí estaba yo con Soledad, en calles que no recuerdo pero se que nunca volveré a estar.

_¿Porque?
_Porque lo se. Pero aún no comprendo que estaba haciendo con ella.
_¿Qué es lo que no comprendes?
_No se, Soledad es de esas personas que te contaminan, vive siempre enferma: “Hola, como estas?”: “Tengo anemia”; “Hola, como estas?”: “Tengo problemas en la vista”, y todo así, tiroides, colesterol, peor que una vieja! Y eso que es mas chica que yo! Y bueno, todas esas cosas, a demás de eso es alcohólica y tiene una obsesión con un muchacho con el cual solo practica sexo oral.
_¿Y qué es lo que te molesta de ella?
_Ella me hace mal. Pero de todas formas pase toda una temporada con ella, y ya había llegado la hora de partir. Recuerdo que estaba esperando el colectivo a las diez de la mañana de un domingo soleado, siempre me gusta decir domingo soleado, ya que se me viene a la cabeza la canción de Velvet Underground.
_¿Y qué es lo que te gusta de esa canción?
_Lo primero son esas campanitas, y después ese contraste… Domingo soleado, uno siempre con resaca y rechazando la luz del sol. Esa sensación desagradable de que es domingo, y se siente el domingo en el cuerpo y el sol como un peso en los ojos.
Bueno, hacia tres horas que me había levantado, no se porque tan temprano, y había desayunado con pizza, porro y un libro de Rimbaud.
Se que una de las cosas que voy a extrañar de Soledad, será su amplia colección literaria.
_Bueno, pero aun no me dices que es lo que te molesta de ella.
_ Es que, es difícil de explicar, Soledad me acompañaba en la espera del colectivo, pero a causa del calor, su presencia ya se me hacia insoportable. Ninguna de las dos hablaba.
Y como no tenia ganas de ponerme los lentes, me dolían los ojos, entonces evitaba mirarla.
_¿La detestas?
Si, definitivamente. Diez y diez marcaba el reloj verde ingles de un mercado coreano y no aguantaba más su presencia!!! Entonces me puse a pensar como había llegado yo ahí, y como había soportado todo ese tiempo, que fueron como 3 meses.
_¿Comó fue que llegaste a parar con ella?
_Había escapado de mi casa y Soledad fue la única que me acogió.
_Es una amiga.
_Si, yo que se, me quiere.
_¿Y por qué te escapaste de tu casa?
_Me fui de mi casa, porque ya no soportaba mas a mi familia, estaban locos, estaban mal de la cabeza. Eran personas que me enfermaban, me hacían mal, igual que Soledad.
No entiendo porque se me pegan gente como esa, fracasada, miserable.
_¿Y ahora, donde estas?
_Ahora mi destino esta ubicado en Barracas.
En la casa de mi tía Albina, la loca de los gatos.
Solo espero poder sobrevivir mínimo 2 meses.

La Liberación de un Genio

Toda la poesía que se ha escrito
A lo largo de la pequeña historia
Hablo sobre la pasión
La pasión…
Del dolor
Del desamor
De la obsesión
De la locura
De la angustia
De las lágrimas.

Hoy no hay nada más de eso
Hoy no hay musas dolorosas
No hay angustia
No hay desamor.

La voz del poeta ha callado
Los gemidos han sido liberados
¿Cuántas veces pediste por ello?
¿Cuántas veces te anhelaron?
"N o r m a l i d a d"

No hay mal que escribir.
Los escritos no son más escritos.
La escritura tiene un amor.
No tiene dudas
Ni angustia

Si existe una palabra
Final
Sería "gracias".

Hoy el genio
Tiene alas.




la autora.(Van)

Mujercitas Terror.

Exilio

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

Alejandra Pizarnik

El amor... esa palabra.

Qué inocencia!!!
Y después cuando
la vida te golpea
de frente y te saca un diente
sos un iluso.
Adios pampa mia!!!
y listo para morir de nuevo.

La Chispa - Charles Bukowski

Siempre me agraviaron todos los años, las horas,
los minutos que les di como un esclavo del trabajo,
realmente herían mi cabeza, mi interior, eso me ponía
enfermo y un poco loco -yo no podía entender el
asesinato de mis años.
Sin embargo, mis compañeros de trabajo no mostraban
signos de agonía,
muchos de ellos incluso parecían satisfechos, y
verlos así me volvía casi tan loco como
el estúpido trabajo sin sentido.

Los obreros se sometían,
el trabajo los masacraba hasta la nulidad,
los vaciaba y los tiraba después.

Me agravió cada minuto, cada minuto era mutilado
y nada me liberaba de la monotonía.

Consideré el suicidio.
Me emborraché en mis pocas horas de descanso.

Yo trabajé durante décadas.

Viví con mujeres de la peor clase, aquello que el trabajo
fracasaba en liquidar, lo liquidaban ellas.

Sabía que me estaba durmiendo
algo en mí decía, adelante, morite, dormí , convertite en
uno de ellos, aceptalo.

Entonces otra cosa en mí me decía, no, salvá aunque sea el
pedacito más pequeño, no necesita ser mucho,
sólo una chispa puede incendiar
un bosque entero,
sólo una chispa,
salvala.

Creo que lo hice,
estoy feliz de haberlo hecho,
que cosa tan bella, afortunada
y puta.